Fontaines

A vélo, ce matin, à l'assaut du modeste col de l'aire des Masques, c'est à dire des sorcières, ou deï fado, qui doivent y mener sabbat les nuits où se déchaîne le mistral noir. Aujourd'hui, dimanche, le lieu était encombré des véhicules des randonneurs ; je ne m'y suis pas attardé, mais le reste de la semaine, j'y respire dans la solitude un air qui sent déjà les Alpes et la neige et qui, combiné aux endorphines que les sept kilomètres de montée m'ont fait distiller, constitue une drogue douce euphorisante. Au passage, je m'arrête à la fontaine de Vitrolles, bien que les édiles aient cru bon de la déshonorer en lui apposant la laide pancarte "Eau non potable". Car je suis sujet à une autre addiction bien innocente : je ne peux pas passer devant une fontaine sans y boire. Plus le pays est aride, plus l'existence même de l'eau me semble miraculeuse surtout lorsqu'elle surgit de la roche stérile sans être passée par des filtres et des tuyaux, comme au commencement du monde.